Ser maluquinho em Paris tem estilo

Mudanças

2010-06-25T00:21:00.001+01:00

Organização XXX

Eu, abaixo assinado, Henry Michkin, portador do B.I. nº xxxxxxxx; declaro que rescindo a partir do dia 31 de Agosto de 2010, o Contrato Sem Termo firmado entre mim e a empresa XXX, com início no dia 26 de Abril de 2007.

Lisboa, 25 de Junho de 2010

Assinatura: Henry Michkin

Sem dúvida a minha obra mais libertadora!

Moscatel, Brandy & Martini

2010-06-11T01:22:00.002+01:00

Num dia igual os outros nada de especial acontece. Sabes aquela sensação de querer respirar fundo e não conseguir? Como se numa certa parte do esófago uma mãozinha se impusesse e "a partir daqui não pode seguir". Hoje é esse dia.

Hoje falta-me o teu "bom dia"... como me falta desde há 3 meses quando tu "até sempre"... eu no autocarro, anónimo entre plantações de nucas a desejar que algum dia uma delas seja a tua...

O "bom dia", aquele meu "bom dia". Grito encurralado cheio de "estás diferente, indiferente". A subtileza nunca foi o meu forte. Mas hoje, subtilmente, o "bom dia" dirigido às rugas do lençol onde um dia estavas tu, gritava "no dia em que me perdeste ganhei a mais profunda ferida". Obrigada.

Uma ferida... a minha boca uma ferida que ganha pus exposta a um exterior vazio de ti... nunca sorri senão pela tua boca e então o mundo apenas brilhava nos teus lábios pedagogos que me ensinaram a encontrar a luz nas minhas trevas...

Será que foste feliz? Nos dias em que o meu beijo sabia a sal. Nunca percebi. Havia sempre uma névoa, qualquer coisa na qual nos perdíamos. O que não disse porque achei que ia viver para sempre. A beleza da ferida por ti deixada. O carro a guinar para a esquerda. Os teus olhos mudos a dizer não vás. A chapa a envolver-me. Hoje morri. Não morras mais por mim.

Por Maluqinho & Saltos Altos

Uma visita ao dentista

2010-06-03T23:17:00.000+01:00

Uma visita ao dentista, apesar de comum, é a experiência que mais se aproxima de uma abdução alienisna, diferindo apenas na condição voluntário/involuntário que dista ambas.

Entro na clínica e dirijo-me à recepção, onde, após algumas questões, Berta, uma criatura oxigenada sem queixo, daquelas em que o pescoço se liga directamente à boca, me encaminha para o consultório.

Neste, caiado numa brancura que pretende enganar os nervos e transmitir uma aura de pureza e tranquilidade, o Dr. recebe-me com simpatia, procurando afastar a minha atenção do polvo ortodôntico que irrompe no centro da sala, trono indesejado das minhas inquietações.

Antes de aplicar a anestesia, pergunta-me por problemas cardíacos. Obrigado pela preocupação Dr., certamente que alturas houve em que todos já desejámos uma desvitalização que nos matásse os nervos mais profundos desde o endo ao pericárdio, mas desta vez a dor é apenas nos dentes.

Aproxima-se com o tabuleiro e para afastar de mim a imagem duma sala de inquisição procuro fixar o olhar no tango argentino que passa na tv. O Dr. autoriza-me a cuspir… com metade da cara imóvel o cuspo sai pouco convicto e quando me deito percebo que, qual cordão umbilical unido à placenta, um ténue fio de saliva percorre os meus lábios até ao lavatório. Antes que o Dr, repare e julgue que tive um AVC tento um gesto subtil mas eficaz que quebre o embaraçoso laço.

A Berta irrompe pela sala e pergunta se foi chamada. O Dr. pouco convicto responde que não… para ter a certeza resolve certificar-se e pergunta-me se havia chamado a Berta. Dr. deu-me indicações expressas para não mexer a cabeça, tenho metade da cara inutilizada e não há maneira de terminar o eterno felatio a toda esta gama de aparelhos de ortodoncia, acha que é a melhor altura para conversar? apeteceu-me responder. Em vez disso soltei um AAAHHHMMMM e deixei-o à interpretação.

A Berta voltou para a recepção onde a esperava o Zé Maria que queria um branqueamento para condizer com a tez laranja que horas antes apurara no solário. Não sem antes lamentar, a Berta informou o cliente que, ao contrário do que o site indicava, os branqueamentos só eram grátis em caso de receber outro qualquer tratamento pago. Zé Maria questionou então quanto seria o branqueamento embora, beto orgulhoso que é, não sem referir que tal lhe era indiferente pois nunca seria impedimento, com uma tal firmeza que o julguei ouvir dizer que se sentiria até ofendido por receber tratamento grátis e insistiria sempre em deixar qualquer “coisinha” até porque a chegar ao conhecimento dos seus pares tal seria certamente razão para a sua expulsão do clube tauromáquico e apreensão por tempo indefinido dos seus sapatos de vela.

De volta ao consultório, o Dr. insistia em escavacar-me a cremalheira enquanto eu procurava por todos os meios não cruzar o olhar com o dele, não apenas pelo cariz homossexual que existe num olhar frontal entre dois homens, mas também porque este era dono de uma farfalhuda mono-sobrancelha cuja existência eu preferia dar ares de ignorar.

Finda a provação, libertei-me dos tentáculos, dei um passou-bem ao Dr., agendei a próxima consulta com a Berta e, já no exterior, com um sabor a óleo de fígado de bacalhau fora do prazo na boca, pergunto: O que passa na cabeça de alguém para escolher ser Dentista?

Heart-Deco

2010-05-14T01:36:00.001+01:00

“Auto-retrato de smoking”, Max Beckman

“ Da existência ficara-lhe o olhar desvairado, pra dentro, de quem segue na alma um sonho e anda na vida por acaso; o olhar daqueles em quem a vida interior é enorme e que ficam surpreendidos quando a dor lhes diz que o mundo existe. “

“ A Morte do Palhaço e o Mistério da Árvore “

Raul Brandão

Strange

2010-05-14T01:08:00.000+01:00

Send a heartbeat to
The void that cries through you
Relive the pictures that have come to pass
For now we stand alone
The world is lost and blown
And we are flesh and blood disintegrate
With no more to hate

Is it bright where you are
Have the people changed
Does it make you happy you're so strange
And in your darkest hour
I hold secrets flame
We can watch the world devoured in it's pain

Delivered from the blast
The last of a line of lasts
The pale princess of a palace cracked
And now the kingdom comes
Crashing down undone
And I am a master of a nothing place
Of recoil and grace

Is it bright where you are
Have the people changed
Does it make you happy you're so strange
And in your darkest hour
I hold secrets flame
We can watch the world devoured in it's pain

Time has stopped before us
The sky cannot ignore us
No one can separate us
For we are all that is left
The echo bounces off me
The shadow lost beside me
There's no more need to pretend
Cause now I can begin again

Is it bright where you are
Have the people changed
Does it make you happy you're so strange
And in your darkest hour
I hold secrets flame
We can watch the world devoured in it's pain
Strange
Strange
Strange

“The beginning is the end is the beginning”

Smashing Pumpkins

E porque…

2010-05-07T00:43:00.000+01:00

…amanhã parto de fim-de-semana para o “meu” Alentejo!

… desfeitos

2010-05-05T01:14:00.001+01:00

… continuação

10 anos depois…

E nessa altura já tudo nele negava a vida… “Há uma altura na vida em que é forçoso escolher – ou o sonho ou a vida prática” e eu compreendia a sua revolta ao arremessar a porta… esperava sempre e ainda hoje que ali, pelo menos ali, a realidade não entrásse, que o seu mundo sonhado sobre ele caísse como um véu apolíneo. Mas a realidade é uma velha gorda e verruguenta de avental que sacode as ilusões como poeira e com esgares de nojo e autoridade enxota os sonhos como ratos… e ou nos acomodamos ou lhe tentamos fugir. O meu pai havia então encontrado o seu pequeno globo de neve, mas neste, em lugar de confettis, um desvario de bolhas ascendentes numa fuga de cevada que engolia pelo gargalo e lhe subvertia os nervos…

Ele à porta da casa de banho com as calças pelos tornozelos

- Cuidem da vossa mãe, é o melhor que têm na vida

a esbracejar sem nexo com o sal das lágrimas a gretar-lhe os lábios gelados da cerveja, com a camisa aberta, mostruário de flanela exibindo um velho casco de costelas, pregas de carne, pelos grisalhos e uma ascíte aguda… eu no beliche a espreitar por cima da tábua que só me deixava ver meio pai enquanto o mais novo a puxar-lhe as calças para cima

- Vá lá pai

e eu a perceber-lhe no tremer da voz que não calças mas a tentar erguer um pai

- Por favor pai

a partir do nada, peça a peça como se ele uma das suas torres de lego que na altura dos sonhos acreditava ser capaz de elevar aos céus, mas que ao sentir a comichão a realidade e as suas leis faziam tombar…

O mais velho no beliche por baixo do meu, ele que já na altura alheado, nunca por frieza mas por sobreexaltação sináptica, sempre suspenso num olhar espantado e absorto de astronauta e a perguntar-se como o Raul Brandão “Terá toda a gente esta mesma luta consigo para se acostumar a viver? Que mal excepcional é este de viver? E porque é que tanta criatura que sofre crava as unhas desesperadas na vida, sem a querer largar?”

Eu a afundar-me na almofada e a perder de vista a metade que restava do meu pai, a perguntar para o tecto do rés-do-chão, porque se desfez o teu abraço? Quando é que deixámos de caber no teu peito? Como foi que secáste?

Hoje é dia de ser campeão…

2010-05-02T13:32:00.001+01:00

O que são velhos?

2010-04-22T16:59:00.004+01:00

A seguinte conversa entre duas idosas teve lugar no autocarro 11 de tarde, mesmo antes de passarem para o tópico seguinte: calos

- O que são velhos?
- Oh são trapos velhos que não servem para nada.
- Fique sabendo que a partir de trapos velhos também se fazem coisas muito bonitas.

ps. já agora, e em relação aos calos, para quem estiver interessado, uma destas senhoras disse que enrolar casca de banana em volta do dedo afectado faz maravilhas.

Abraços...

2010-04-22T01:16:00.007+01:00

Lembro-me dele chegar a casa e

- Meninos venham cá.

O mais novo como uma seta, num passo pouco ponderado, sempre numa ânsia de primeiro… mesmo quando a minha mãe “- A sopa está na mesa”, que ele tanto odiava, sempre primeiro… iniciamos a vida com esse instinto, correr e depois pensar… a idade encarrega-se de nos abrandar o passo e a coragem até que quilómetros na cabeça e as pernas imóveis.

Da pasta tirou um pequeno globo, uma cúpula de vidro enclausurava uma família em miniatura… apesar de presos percebi que felizes porque na cara todos eles um traço côncavo e não convexo… ao seu lado um boneco de neve com um sorriso de botões e uma cenoura espetada no centro da face gelada (não gelada porque apenas um faz de conta).

Agitou e então um nevão de confettis invadiu a pequena redoma...

O mais pequeno curioso

- E se eles quiserem saír daí?

E o meu pai com reflexos de confettis nas pupilas a responder

- Não vão querer, estão felizes.

E não queriam, como o seu sorriso eterno denunciava...

E então o meu pai enlaçou-nos aos três, desafiando-nos a escapar … o mais velho sozinho não conseguia desatar a ponta esquerda, enquanto eu e o mais novo no flanco direito impotentes, ao ponto do pequeno recorrer a cócegas, que é como se sabe a forma de tocar piano numa pessoa.

E hoje confesso-te meu pequeno parceiro que fazia batota, pois que eu apenas num esforço simulado… a não querer que aquele laço se quebrásse nunca pois que aquela a nossa cúpula, o nosso pequeno mundo de faz de conta onde todos nós também um traço convexo na face e gargalhadas esvoaçantes como confettis…

continua...

A nossa arte. A não perder!

2010-04-21T22:09:00.005+01:00

" É necessário redefinir progresso. Progresso é sentirmo-nos bem. "

Hoje é o primeiro dia do resto da minha vida

2010-04-07T18:08:00.003+01:00

Erasmus 2010/2011

I wanna tell you my secret now...

2010-04-07T16:52:00.005+01:00

I see dumb people... walking around like regular people. They don´t know they´re dumb... they just see what they want to see.

What do we want ?

2010-04-06T00:37:00.001+01:00

É tão bom que dói!

Given to fly

2010-04-03T22:35:00.003+01:00

" Quanto mais me elevo, menor pareço aos olhos dos que não sabem voar. "

Friederich Nietzsche

O espinhoso destino de João Balão

2010-03-31T23:07:00.005+01:00

João Balão assim o chamavam
fruto do seu crânio peculiar
onde deveria haver osso havia lona
em lugar de um cérebro apenas ar

Contrariamente à crença dos vizinhos
que com ar muito afectado
riam nas costas de João Balão
desdenhando do seu couro abolbado
este não era nenhum cabeça de vento
pois apesar de levitar
vivia em constante tormento
por não conseguir parar de pensar

A consequência de tanta ruminação
era um sobreaquecimento do ar
gerador de tal pressão
que passava os dias a rebentar

Quando sua mãe chegava do mercado
e vendo o miúdo todo esvaziado
cozia-lhe um remendo e pelo pipo soprava O2
insuflando até não ter fôlego nos pulmões

Certo dia o nosso pequeno herói
no canto da aula a matutar
saltou da cadeira surpreso
quando viu uma nova colega entrar

De seu nome Rita Pica
também ela uma figura diferente
do seu corpo emergiam mil agulhas
distribuídas de forma incoerente

Cruzaram olhares num instante sem som
foi amor à primeira vista
ele fixado no encarnado do seu batom
ela suspensa na sua excentricidade de artista

De tão feliz o João
dava por si a não pensar
havia descoberto a solução
bastava continuar a amar

Certo dia no entanto
não mais resistindo a tal encanto
dos lábios de Rita se acercou sem cautela
ficando a pobrezinha num pranto
quando se apercebeu entretanto
que seu amor espinhoso fez o João voar pela janela

O coitado jaz agora no chão
sem tempo de aprender a lição
há que equilibrar razão e coração
sobretudo se a cabeça é um balão.

Um pouco de Psicogeografia ou Geopsicologia

2010-03-16T23:17:00.002Z

Frustração é um rio que separa a margem onde estamos daquela onde queremos estar.

A não perder!

2010-03-14T22:09:00.004Z

MONSTRA - Festival de Animação de Lisboa (10ª Edição)

Exposição de Joana Vasconcelos (Museu Berardo, CCB)

Oh Camões, vem cá a baixo ver isto Camões...

2010-03-08T16:05:00.005Z

- Oi, então, que fazes?
- Epah, tou no cup, com o meu lap-top a navegar em wi-fi, à espera da aula de DISO.

Por vezes parece-me que a nossa linguagem actual se assemelha cada vez mais aos estalidos de um Bushman.
Então, imagino a poesia das nossas palavras, frágil náufraga à deriva num imenso oceano de monossílabos, estrangeirismos e logótipos vazios.

Everything´s going pseudo ou...

2010-02-21T22:46:00.007Z

...o "descaramento da ingenuidade"

" Não há nada mais fácil para uma pessoal "vulgar" limitada do que, por exemplo, imaginar-se a si mesma como extraordinária e original e com isso se deleitar sem vacilações. Bastaria a algumas das nossas meninas cortar o cabelo, pôr uns óculos azuis e denominar-se de niilistas para se convencerem imediatamente que, ao porem os óculos, começaram logo a ter as suas próprias "convicções". Bastaria a um certo indivíduo descobrir no seu coração uma migalha de qualquer sensação bondosa e humana para convencer-se de imediato de que ninguém sente como ele e que está na vanguarda do desenvolvimento geral. Bastaria a um certo indivíduo aceitar incondicionalmente qualquer ideia ou ler uma página de qualquer coisa sem pés nem cabeça para acreditar de imediato que aquilo eram "as suas próprias ideias" concebidas no seu próprio cérebro. "

"O Idiota", Fiódor Dostoiévski

Na depressão somos prisioneiro e prisão...

2010-02-11T21:26:00.005Z

" But I still have to face the hours, don´t I ?! "

Vestida de morte

2010-02-01T19:27:00.007Z

Bom, porque o encontrei na sua velha casa www.narizazul.blogspot.com, já abandonada mas que tão boas recordações me traz, resolvi realojá-lo.

Ontem cheguei já tarde...
Repousavas vestida de morte...
Entre lábios te antecipáste
É p´ra combinar com a minha falta de sorte

Afastei um pouco o escuro e sentei-me...
Desci a mão... cabelo seco e testa gelada...
Que fazes? Porque morres?
Já uma lágrima mergulha na tua face encovada...

Ainda não podes ir!
Há tanto que tenho de aprender...
Nunca chegámos a essa lição...
Não me ensináste que te iria perder...

Meu pano de fundo...
Em que vazio me vais deixar...
Beijas-me no teu último sinal de vida
Partes... sem saber que acabas de me matar...

Este não é um texto pesado
O porquê é fácil de explicar...
É que pesado não é qualquer peso...
Somente o que não se pode suportar

Sensibilidade / Racionalidade

2010-01-19T13:33:00.005Z

Pouco tenho escrito e a verdade é que sinto saudades de o fazer... por um lado a verdade é que só o consigo fazer quando tenho tempo para parar, observar, sentir, articular ambos e finalmente traduzir todas essas abstracções em caracteres que formarão palavras que por sua vez se unem em frases que deverei ordenar numa qualquer narrativa... por outro lado também confesso que tudo isto me surge sobretudo a partir dum estado de maior melancolia e não me é fácil observar, sentir e articular o meu interior em fases em que o exterior me toma tanto tempo... portanto, à falta dessa disponibilidade, a catarse faz-se a espaços , e sobretudo a partir de outros interiores já expressados...

Assim sendo, em época de exames e neste Inverno gelado, a catarse tem surgido em suporte digital num ritual que envolve aquecedores, edredons, pipocas e cigarros...

" What, love fades? Oh no that´s so depressing... "

Parece-me que um dos últimos resultados da leviandade com que se abordam e usam precipitadamente as palavras sem ter em conta a sua força e precisão do seu significado terá sido a generalização da ideia de oposição entre sensibilidade/racionalidade. A primeira ouço-a muitas vezes de mão dada à ideia de descontrolo e dependência emocional, proferida com um esgar de quem se refere a algum tipo de enfermidade. Quanto à segunda ouço-a como um sinónimo de frieza de emoções. Da minha parte é-me difícil compreender este encadeamento de ideias e não perceber sensibilidade como perspicácia e inteligência emocional e racionalidade como interesse e capacidade para reflectir sobre algo. De que forma Woody Allen poderia alcançar a complexidade e o carácter incisivo dos seus diálogos sem a sensibilidade suficiente para sentir e sem a racionalidade para reflectir sobre o que sente? Não compreendo como se vê uma oposição entre sensibilidade/racionalidade numa relação que me parece tão necessária e complementar a não ser que a partir de um espírito com um grande défice de ambos.

Recomenda-se!

2010-01-13T13:53:00.003Z

"Roses are red, violets are blue, fuck you bitch!"

Dias úteis

2010-01-06T13:43:00.001Z

Dias úteis
às vezes pretextos fúteis
pra encontrar felicidade
no percurso de um só dia

Dias úteis
são tão frágeis as verdades
que se rompem com a aurora
quem as não remendaria?

Dias úteis
mesmo se a dor nos fizer frente
a alegria é de repente
transparente
quem a não receberia?

Mesmo por pretextos fúteis
a alegria é o que nos torna
os dias úteis

Dias raros
aqueles que por amparos
do bom senso e da imprudencia
fazem os prazeres do dia

Dias raros
como os ares, rarefeitos
amores mais do que perfeitos
quem os recomendaria?

Dias raros
em que os mais dados às rotinas
ouvem sinos, seguem sinas
cristalinas
quem as não perseguiria?

Por motivos talvez claros
o prazer é o que nos torna
os dias raros

Por pretextos talvez fúteis
a alegria é que nos torna
os dias úteis

Por motivos talvez claros
o prazer é o que nos torna
os dias raros

Por pretextos talvez fúteis
por motivos talvez claros

Dias úteis
Sérgio Godinho

Enviesamento negativo

2010-01-06T00:28:00.002Z

" Uma colher de alcatrão pode estragar um barril cheio de mel, mas uma colher de mel não tem qualquer efeito num barril cheio de alcatrão. "

Antigo Provérbio Russo

Feliz ano novo!

2010-01-01T19:35:00.002Z

Adeus 2009, estivéste bem meu puto, olá 2010!

Assim de repente, julgo que a primeira e profunda mudança provocada pela transição de década ocorrerá sem dúvida na arte da montagem fotográfica digital, nomeadamente no nicho de mercado dos calendários.

Ora desde o início da era digital, apenas a partir do ano 2000 foi possível o surgimento de imagens como esta:

Foi de facto uma era dourada para os artífices digitais no que concerne à utilização da região nadegueira feminina em calendários. Esta como podem observar substituíu com competência nos últimos 10 anos os "00" de calendários espalhados um pouco por todo o lado, desde estabelecimentos de reparação de pneus às tascas mais rústicas, passando pelas barbearias mais castiças ou as muitas roullotes de bifanas e farturas que proliferam durante o ano nos estádios de futebol e pelo Verão fora nas feiras de diversões.

Indubitavelmente assistimos a uma década marcante no grafismo de calendários e deixo aqui a minha mensagem de força e solidariedade para todos esses profissionais que dificilmente poderão repetir a graça, e cujo legado poderá ser retomado apenas a partir do longínquo ano de 3000.

ps: E é com este post inaugural de 2010 que o autor deste blog demonstra que a qualidade e pertinência dos seus conteúdos continuarão a ser, e cada vez mais, os principais vértices da sua linha editorial...

Feliz Natal!!!

2009-12-24T01:12:00.002Z

Eu vou!

2009-12-20T16:03:00.000Z

Logo às 20:15h vou estar entre os mais de 100.000 benfiquistas que todos sabem continuam a caber no estádio, na esperança que o Jesus esteja a fazer bluff e Ramires, Luisão e David Luiz possam jogar e que num jogo à neve espetemos 3 bolas laranjas na baliza dos morcões.

(foto: Nuno Antunes)

Rumo ao topo!!!

Tonight...

2009-12-16T08:30:00.000Z

Fruto de um fim-de-semana inteiro debruçado sobre um trabalho cuja entrega seria para fazer na segunda, relativo a uma das cadeiras cuja área está entre as que menos prazer me dão, e na qual me sinto tão deslocado, iniciei esta semana cinzenta e fria com uma desconfortável sensação de falta de propósito... de absurdo até. Segunda acordo gelado, contrariado, com um sentimento de revolta por passar as semanas a ansiar pela descompressão do fim-de-semana e estava agora a sair de um onde apenas pus o pé fora de casa para um café sábado à noite e para alugar um filme para ver no domingo... a ir para um trabalho que não me dá qualquer prazer, motivação ou sentimento de valorização... que absurdo toda esta azáfama para a realização de tarefas que não me dão qualquer prazer... e que maior objectivo posso eu ter que não o de procurar tornar cada dia o melhor possivel?

Mas a resposta para isso surge em dias como o de hoje.
Na apresentação final dos trabalhos de investigação de uma destas disciplinas que tantas vezes me tiram o sono e me fazem sentir meio perdido, sem saber exatamente qual o meu propósito em ali estar, depois de um trabalho exigente ao longo de 3 meses, a investigação levada a cabo por mim, pelo meu grupo e com a preciosa ajuda da nossa orientadora, foi eleita pelos juris convidados para a avaliação dos trabalhos, como o melhor da turma e , para além do reconhecimento de colegas, professores e juris, fomos premeados com uma simbólica quantia monetária por parte do Centro de Investigação Social da nossa faculdade.

Se isto parecer vaidade que o seja, se parecer uma auto-promoção não é de todo por acaso... a verdade é que naquele breve instante tive precisamente aquela sensação de que por vezes a resposta não é óbvia, por vezes tarda, mas quando surge enche-nos de orgulho, motivação e sobretudo sentido... e aquele breve momento bastou para me sentir completamente revigorado.

Portanto hoje apetece dar-me a mim mesmo um forte bacalhau, uma palmada nas costas e dizer "parabéns pah, contínua!"

Porque me apetece responder-te...

2009-12-15T09:44:00.000Z

Quando 90 % da comunicação é não-verbal e dos 10% que sobram por vezes tudo ruído...

Não precisas de palavras
se o teu sorriso escreve um best-seller
os teus olhos são telas de mil expressões
e os teus silêncios emudecem multidões...

Questões de retórica

2009-12-15T09:23:00.000Z

Acontecimento 1:

Il Cavalieri Silvio Berlusconi, qual cãozinho atrás de um frisbee, tenta apanhar uma réplica do Duomo de Milão com a boca e acaba sem dois dentes.

1ª Questão: Mas é preciso vir um perturbado mental fazer o trabalho que tanta gente lúcida quer concretizar há tanto tempo mas nunca teve coragem, ou será que este senhor Tartaglia é afinal o mais são de todos?

2ª Questão: Não arranjamos cá nós nenhum Tartaglia que espete com um Veleiro típico do Maranhão nas ventas do Alberto João?

Acontecimento 2:

Lindsay Lohan encontra-se na Índia a participar num documentário da BBC sobre o tráfico infantil neste país. No seu primeiro dia anuncia no Twitter que já salvou 40 crianças. As autoridades locais desmentem prontamente referindo que quando ocorreu o resgate das crianças a actriz ainda não se encontrava sequer no país.

1ª Questão: Será que o conceito "salvar" da insipiente Lindsay se aproxima do de Ghandi, no sentido em que se despe de todas as camadas do supérfluo e se sacrifica a si mesma como forma de protesto e demonstração de humildade, mostrando-se não apenas solidária mas actuando como referência para estes, partilhando o seu peso e procurando chamar a atenção do mundo para a sua causa... ou ofereceu um par de Nikes aos meninos e umas echarpes da sua linha de roupa às meninas, porque afinal de contas, mesmo na lama devemos estar no nosso "melhor"?

2a Questão: Mas que moda agora é esta destas figurinhas do showbizz acorrerem ao mundo mais recôndito num frenesi, cada um em busca do seu pobrezinho mais pobrezinho, da sua criancinha mais fragilzinha, publicitando a sua "humanidade" como se desfilassem num tapete vermelho à espera para ver qual a bondadezinha mais elogiada?

Acontecimento 3:

Pinto da Costa é ilibado no caso Apito-Dourado.

1ª Questão: Quando alguém assalta e o vídeo que o comprova é considerado prova não válida, quando alguém ameaça e a cassete que o registou é considerada prova não válida, quando alguém mata e o corpo do assassinado é considerado prova não válida... o que é que há para julgar?

2ª Questão: Só não há fumo sem fogo quando o que arde são as pequenas folhas secas no chão?

Que grande prenda de Natal!

2009-12-09T06:07:00.000Z

Pearl Jam confirmados para o Optimus Alive 2010!!

Já todos andávamos com um feeling que eles vinham cá para o ano e aí está a confirmação. O meu único receio era que viessem ao Rock In Rio, um festival que é uma espécie de cruzamento entre o Fama Show e o Big Show Sic. Vêm ao Optimus Alive que lhes cai bem melhor.

Dia 10 de Julho lá estarei!!

La vida es una tombola

2009-12-07T07:55:00.000Z

É um lugar tão comum quanto verdadeiro que a vida dá mais voltas que o meu cão atrás da cauda. Apesar de tudo, de o sabermos, nem por isso a surpresa é menor quando paramos, olhamos para trás e reflectimos um pouco sobre o nosso percurso, falo agora sobretudo do meu percurso académico.

Recordo-me de em 2002, ao realizar o meu ultimo exame nacional, não ter ainda a certeza do que queria. Recordo-me de ter entrado em Comunicação Social porque me disseram que tinha melhores oportunidades do que Psicologia e de pensar para mim "ok, vamos lá tentar isto, eu gosto de comunicar, beber um copo...". Do curso recordo-me que pouco aprendi e pouco fiz por aprender... aprendi por fim, após 3 anos, que não queria nada daquilo, que não suporto jornalistas, mas também que nos sítios errados podes encontrar as pessoas mais certas, aquelas que perduram...

Depois, em 2006 recordo-me de decidir mergulhar de cabeça em Psicologia e de querer a todo o custo seguir a carreira clínica... recordo-me de perceber que por vezes temos de nos adaptar, de manter as hipóteses em aberto, que há vários caminhos para Roma e seja qual for o que escolhamos nunca é o único que iremos percorrer...

Hoje, vejo com bons olhos a área da investigação e o facto de que esta expressão:

P = .000

que designa a existência de uma relação significativa entre a variável dependente A e a variável independente B, se torne cada vez mais presente, e até que o SPSS (Statistical Package for Social Sciences), cuja mera referência me revoltava o estômago, seja cada vez mais a minha principal ferramenta de trabalho.

É bom adaptarmo-nos, flexibilizarmo-nos, traçarmos objectivos mas manter os olhos abertos, definir rumos mas estar a par e considerar as alternativas.

E por falar em definições, já escolhi o tema mais provável para a minha tese... :

A Partilha Social das Emoções

It´s not that it´s bad... but it hurts...

2009-11-24T08:10:00.000Z

Antes de mais quero emprestar um tom bastante sério ao tema do texto que se segue, portanto quero desde já fazer a ressalva que, mesmo recorrendo à hipérbole e ao sarcasmo, por trás do que direi se esconde sempre uma preocupação bastante séria e que, admito, geradora até de um grande desconforto interior.

Antes demais quero lançar uma questão que me assombra ao ponto de achar que seria de todo o interesse nacional incluí-la nos próximos Censos a realizar pelo Instituto Nacional de Estatística e que é:

É facto ou mito que existem e polulam entre nós sujeitos com idades acima dos 15/16 anos que (não sendo adeptos de cosplay, que é aquela coisa onde pessoas que diariamente disfarçam, muitas de forma crédula, não terem qualquer perturbação mental ,se reúnem em grupos e reuniões onde se mascaram de personagens do universo animado...levando-se a sério) sendo submetidos voluntária ou involuntariamente (algum irmão mais novo que fez chantagem do tipo "se não me levas a ver o que quero conto aos pais que fumas")ao visionamento do primeiro filme desta saga(?!) gostaram, são fãs e salivam para ver a sequela?

Eu vi o filme... enfim uma noite fria, as pessoas decidem ficar por casa, a ver algo entretidinho... ou seja, algo que não nos adormecesse, mas que também não interessaáse... enfim, apenas uma moldura para possibilitar uma crescente troca de mimos até descambar em sexo e pronto estava feita a noite. Ora tudo ía bem encaminhado até o tal rapazinho que passa todo o filme a esfregar-nos na cara que tem algo a esconder (não vá o publico mais desatento não apanhar) é anti-social, introspectivo e de olhar fabricadamente profundo (é impressão minha ou acabei de definir a expressão cliché?) se decidir a parar uma pick-up com os punhos para salvar a miúda assustada que solta gemidos orgásmicos de sílaba em sílaba. Comecei então a perceber que desde "Os tomates assassinos" não assistia a algo que, como diria John Stewart "it´s not that it´s bad... but it hurts". Também é verdade que "Os tomates assassinos" nunca pretenderam ser levados a sério, ao contrario desta versão com dentes afiados dos morangos com açucar. Mas faça-se justiça, que desde o cómico absurdo dos célebres Monty Pithons, poucas terão sido as cenas que lhes terão feito frente como aquela onde o rapaz pega na sua amada, coloca-a às cavalitas e toca de subir a montanha a uma velocidade supersónica sem nunca perder a sua postura de modelo que enquanto se exibe para a moça aproveita para vender o merchandising ao publicozinho.

Sou-vos sincero, o filme fez-me feliz, rimo-nos como uns perdidos, como há muito não o fazia, ao ponto de perguntarem "De que se estão a rir? Isso não é uma comédia." Mas minha gente, convenha-mos... é que o tipo coloca a miúda às cavalitas e corre pela serra acima a 100km/h... será que eles não podiam dar as mãos e caminhar? Porque não uma confortável mesa de café ou, se o objectivo era estar em contacto com a natureza, um pic-nic à beira do lago em lugar de subir para cima de galhos ao frio? Um anti-social com ar de James Dean que tem um segredo e uma miúda que se sente deslocada e não tem uma relação fácil com o pai que se atraem talvez porque se compreendam e acabam por ver o seu tão grande amor ameaçado por um outro adolescente que também ele vampiro mas que no final não pode nada contra um tipo que pára pick-ups com dois dedos enquanto ajeita a popa e onde no final esse grande amor triunfa... a sério que isto vende? A sério que o absurdo não é o que o faz vender mas que há de facto quem veja um tipo com uma miúda às costas a escalar uma montanha de patins como algo de belo, original e não apenas alvo da mais profunda gargalhada e no final, quando mais consciente e analítico, um profundo pesar por tal ideia?

Admito, tal fenómeno deixa-me sem palavras...

It kicks like a sleep twitch

2009-11-17T03:05:00.000Z

Make our escape, you’re my own papillon.
The world turns too fast, feel love before it’s gone.

It kicks like a sleep twitch!
My papillon, feel love when it’s shone.

It kicks like a sleep twitch!

Darling, just don’t put down your guns yet,
if there really was a God here,
he’d have raised a hand by now.

Now darling, you’ll both get old and die here,
well that’s quite enough for me,
we’ll find our own way home somehow.

No sense of doubt, of what you can achieve.
Well I’ve found you out, I’ve seen the life you wish to lead.

And well it kicks like a sleep twitch!
You will choke, choke on the air you try to breathe.

It kicks like a sleep twitch!

Darling, now just don’t put down your guns yet,
if there really was a God here,
he’d have raised a hand by now.

Darling, you’ll both get old and die here,
well that’s quite enough for me dear,
we’ll find our own home somehow.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah

It kicks like a sleep twitch!

Papillon (In this light and on this evening - 2009)
The Editors

Pop*ta?

2009-11-13T04:11:00.000Z

Mas alguém me explica que moda subita é esta de "aputalharem" ícones infantis? Ele agora é ver a Popota dançar como se estivésse num vídeo do 50cent, a Leopoldina com calções justos e top a exibir a sua C cup! O que se segue, a Hello Kitty com um tramp-stamp e de corpete? O Ric e o Roc a saírem para ir às meninas? É que isto é bonecagem que vende material escolar e brinquedos no Natal, não vendem dildos nem tanguinhas comestíveis.

Eu sei que é apanágio do português passar do 8 para o 80 como ninguém, que o sexo no tempo do estado novo era quase como que um acto ilícito realizado às escuras onde reinava o missionário com a mulher a levantar as saias e a olhar para a janela enquanto o companheiro sem a ver se metia nela e uma vez "despachado" virava-se para o lado a roncar e babar na almofada. Desmistificar sim, educar sim, variar sim. Agora pelo amor da santa, o raio da Popota de G-string é que não!

Bróculos...

2009-10-23T07:35:00.000+01:00

E porque a experiência nos diz que a música amplia as emoções do momento, resolvi emprestar ao texto uma das minhas preferidas...

Sou sobretudo mau de manhã, bem cedo quando o primeiro balde cai no poço. Quando todo eu pregas de carne ao sabor do vento como roupa no estendal à espera que uma doméstica gorda de avental lhes sacuda o pó. No lavatório a panela da sopa cheia dos pingos da noite, oblíqua sob um prato e um púcaro, restos mudos que engorduram (toda a minha vida restos mudos que engorduram) e eu sem paciência para mexer um ovo (quero dizer osso ou ambos) a não perceber se eu mais triste com a solidão da cozinha ou se ela mais triste por mim (que me perdoem a inconveniência quem assim a sentir, mas qualquer cozinha vazia de uma mulher é um quadro desolador... há fedores nauseabundos dizem que só possíveis numa cozinha abandonada, há tons soturnos de cinzas e castanhos apenas presentes na triste ausência de uma mulher... e como eles tingem a minha cozinha).
Eu e ela sozinhos depois que a minha mulher

- Vou-me embora

E mais tarde também a minha filha

- Vou-me embora

De maneiras que hoje em dia as ouço em todo o lado, como hoje no 60 para o cemitério da Ajuda quando de repente na rádio o animador

- Vou-me embora

em voz de mulher (os animadores de rádios têm em mim o mesmo efeito arrepiante dos dentes de garfo a rasgarem a loiça dum prato, porque por trás do largo sorriso em FM escondem o mesmo olhar pétreo e triste dos palhaços, o mesmo pedido enrolhado de socorro) e então nos noticiários, no trânsito, na previsão do tempo, a anunciar as músicas, apenas

- Vou-me embora

A vida são olás e adeus, toda ela, do primeiro abrir de olhos ao ultimo fechar, de modos que se me pedissem para a explicar a um audiório de crianças diria que os olás são como o chocolate que nos adoça e os adeus os bróculos que não gostamos mas nos fortalecem e fazem crescer... admito no entanto que por mais que mastigue nunca digeri o teus adeus, que tantas cáries me deixou no miocárdio. Por vezes no limite da dor e já anestesiado pelo terceiro ou quarto conhaque, pensei até ir ao dentista brasileiro em frente ao terminal perguntar quanto levava para me desvitalizar o coração, para desbastar com o alicate todo este nervo que me arde e substitui-lo por um silêncio frio de lápide onde gravásse "Aqui jazemos nós"...

- Ora, quanto mais se mexe na merda mais ela cheira mal. Tu precisas andar prá frente

disse-me o 15 dedos, meu colega de carreira. Chamamos-lhe 15 dedos porque em puto perdeu os 5 da mão esquerda a cortar madeira na serralharia do pai. Foi contratado para preencher a cota de deficientes na empresa, mas só faz az piores carreiras, as que apanham a escumalha da madrugada, porque esses não se queixam do condutor ser maneta e porque se o 15 dedos se espetar com eles num muro ninguém vai dar por isso

- Uma noite destas vens comigo e apanhamos umas miudas ali na Alameda, tás a precisar despejar-te em cima duma

o 15 dedos... nesta vida apanhamos com cada animal. No entanto na noite seguinte dei comigo a encostar o carro perto duma dessas artesãs do sexo... apesar destas mulheres não terem idade algo nela soava a tenro... talvez o sorriso doce de quem se procura integrar ou o frágil corpo que o sustinha... ou quem sabe não seria a sua armadilha para atraír ursos cansados e carentes... parece resultar. Descorri o vidro e fiz sinal para se aproximar. Num movimento suave de flamingo dobrou-se pela cintura e assomou com a cabeça pela janela do carro

- Queres companhia querido?

e antes que desfiásse o cardápio e respectivos orçamentos respondi

- Quanto custa a minha família de volta por uma noite?

... não creio que tenha percebido, mas estas miudas ouvem cada esquizitice que certamente consta ainda do seu menu um ultimo preço para "diversos"

- 100 euros, mas só visitas a família com borrachinha

Encaminhou-me para uma daquelas pensões que as paredes da velha Lisboa regurgitam de noite, onde os grunhidos de velhos exaustos por erecções tardias se harmonizam com o choro de prostitutas espancadas... e eu

- Deita-te de costas para mim e adormece. Quando acordares pega no dinheiro e deixa-me a dormir por favor

Não desconfiou, não estranhou, não fez um som... fixou-me numa atenção de quem inicia um puzzle de mil peças para logo desistir num olhar de compaixão... acedeu e deitou-se. Esperei que adormecesse, coloquei quatro notas de 20 e duas de 10 sobre a cabeceira e abri a velha pasta onde arquivo a alma... de lá retirei uma velha moldura em estanho com uma fotografia onde o nós não era apenas eu e coloquei-a sobre as notas... tirei também um pequeno e borbotado urso com o olho esquerdo por um fio e um botão no lugar do direito, companhia nas aventuras sonhadas pela Clarinha, e coloquei-o entre as duas almofadas... recostei-me, dissolvi na água uma saqueta daqueles pós de amortalhar ratos, bebi e fechou-se o pano sobre mim... e foi assim que por 100 euros numa breve noite eu nos voltei a ter pela ultima vez... vou-me embora...

Hein?!

2009-10-23T06:08:00.000+01:00

É certo e sabido que o português é profícuo no que toca a introduzir pequenas nuances no que na sua essência é o mesmo. Um pouco ao jeito do investigador (salvo as devidas distâncias e a ligeireza da analogia) que, tendo por base determinado estudo, lhe altera uma qualquer variável e siga para bingo na ilusória busca do novo, no que essencialmente em pouco difere da sua base. Ora que talvez os maiores exemplos do que lhes digo sejam o bacalhau e o café. dirijo-me agora apenas ao segundo, fruto de um pedido que certo anónimo companheiro de travessia do Tejo fez à empregada do bar. Eu posso até compreender e aceitar o garoto, o carioca, a italiana, o curto e o longo... confesso que já olho de soslaio para o pingado e o com cheirinho... agora o que me foge por completo à compreensão, o que desde então se me invade o cogito fundindo-me as sinapses como um absurdo é:

SOB QUE PRETEXTO, FRUTO DE QUE ENCADEAMENTO LÓGICO OU ILÓGICO DE IDEIAS, VÍTIMA DE QUE MOTIVAÇÃO PRIMÁRIA OU EM SACRIFÍCIO DE QUE DEUS(ES), ALGUÉM PEDE UM CAFÉ COM CHÁVENA A ESCALDAR??!!!

Eu não chego lá...sugestões?

Somebodies!

2009-10-01T09:20:00.000+01:00

Porque nos dias que correm parece por vezes existir uma certa aversão ao aprofundar das questões, à reflexão, que não é um simples meio mas encerra um fim em si mesma. Porque hoje em dia parecemos apostar no saber um pouco sobre tudo em detrimento de ir sabendo muito sobre esses poucos. Porque nos contentamos com meios conhecimentos e coleccionamos opiniões e julgamentos ocos. Porque por entre a comida rápida sem riqueza e a comida light sem sabor, cedemos tantas vezes ao pensamento apressado sem suporte, como se algo mais importante houvesse do que conhecer, perceber, aprender. Como André Malraux referiu, o que nos distingue é essa capacidade de extrair significados de entre a profusão do nada. Mesmo a mais elevada das emoções como o amor só percebe o seu valor quando sobre ele debruçamos a nossa reflexão, porque o coração bate mas é o cérebro que nos traduz o que ele diz.

Por tudo isto quero relembrar um dos nossos maiores pensadores, um conquistador tão meritório como Colombo ou Vasco da Gama. A diferença é que este se aventurou por oceanos bem mais extensos, aqueles que residem sempre mais recônditos dentro de nós.

Agostinho da Silva

“O que a vida apresenta de pior não é a violenta catástrofe, mas a monotonia dos momentos semelhantes; numa ou se morre ou se vence, na outra verás que o maior número nem venceu nem morreu: flutua sem norte, sem esperança. Não te deixes derrubar pela insignificância dos pequenos movimentos e serás homem para os grandes; se jamais te faltar a coragem para afrontar os dias em que nada se passa, poderás sem receio esperar os tempos em que o mundo se vira.”

Cogito Ergo Sum

O maluquinho sugere...

2009-09-29T08:46:00.000+01:00

Agora que a rotina está de volta e para amenizar a depressão sazonal, os fins-de-semana ganham ainda mais relevo enquanto revitalizadores após uma semana de desgaste. Como tal, aqui fica uma sugestão para um relaxante passeio de fim-de-semana.

Buddha Edén

(Quinta dos Loridos, Bombarral)

É fácil! (fica a pouco mais de 1h de carro de Lisboa)
É barato! (tem entrada livre)
Dá milhões! (de boas fotografias)

Parabéns maluquinho!

2009-09-22T07:24:00.000+01:00

Com algum atraso é certo, mas mais vale tarde que nunca... 1 ano, 1 mês e 4 dias de mim por aqui!

Cumprir-me...

2009-09-17T02:54:00.000+01:00

" Só por costume social deveremos desejar a alguém que seja feliz; às vezes por aquela piedade da fraqueza que leva a tomar crianças ao colo; só se deve desejar a alguém que se cumpra: e o cumprir-se inclui a desgraça e a sua superação. "

"As Aproximações", Agostinho Silva

Eu vou!

2009-09-15T02:03:00.000+01:00

Em Outubro...

Seu Jorge! (Campo Pequeno)

E em Novembro...

Depeche Mode! (Pav. Atlântico)

Even an end has a start...

2009-09-12T03:32:00.000+01:00

Com a idade aprendemos…

… Inícios entusiasmantes

Com fase terminal

O ciclo entre uma realidade arruinada

E o edificar de um novo ideal

Que morte não é contrário de vida

Apenas seu último ponto final.

I don't think that it's
Gonna rain again today
There's a devil at your side
But an angel on her way

Someone hit the light
'Cause there's more here to be seen
When you caught my eye
I saw everywhere I'd been
And wanna go to

You came on your own
That's how you'll leave
With hope in your hands
And air to breathe

I won't disappoint you
As you fall apart
Some things should be simple
Even an end has a start

Someone hit the light
'Cause there's more here to be seen
When you caught my eye
I saw everywhere I'd been
And wanna go to

You came on your own
That's how you'll leave
With hope in your hands
And air to breathe

You lose everything
By the end
Still my broken limbs
You find time to mend

More and more people
I know are getting ill
Pull something good from
The ashes now be still

You came on your own
That's how you'll leave
With hope in your hands
And air to breathe

You lose everything
By the end
Still my broken limbs
You choose to mend

You came on your own
That's how you'll leave
You came on your own
That's how you'll leave

You came on your own

You came on your own

"An end as a start", Editors

Retrato

2009-09-01T07:55:00.000+01:00

"Mrs. Brightside"

Obrigado Benfica!

2009-09-01T07:17:00.000+01:00

S. L. BENFICA 8 - 1 VITÓRIA DE SETÚBAL

Há dias de neura em que nada nem ninguém consegue ser tão terapêutico como o meu clube. Hoje foi um deles.

Analogias infelizes...

2009-08-31T21:55:00.000+01:00

Qualquer semelhança entre isto...

(Angels in America)

E isto...

(Festa Branca em Loulé)

é, mais do que mera coincidência, uma grande infelicidade...

Somebodies!

2009-08-26T02:41:00.000+01:00

Raul Solnado

Antigamente no presente
Nos dias em que chovia
Impreterivelmente ao meio-dia menos um quarto
Senhor estou farto, senhor estou farto
Senhor estou farto, senhor estou farto

Hoje em dia no presente
Estou à espera de que chova
Impreterivelmente ao meio-dia mesmo em ponto
Senhor estou pronto, senhor estou pronto
Senhor estou pronto, senhor estou pronto

Futuramente
Nos dias em que choveu
Impreterivelmente ao meio-dia mais um quarto
Senhor estou farto, senhor estou farto
Senhor estou farto, senhor estou farto

They did it again...

2009-08-22T02:25:00.000+01:00

Yeah, hey, hey
When somethings dark, let me shed a little light on it
When somethings cold, let me put a little fire on it
If somethings old, I wanna put a bit of shine on it
When somethings gone, I wanna fight to get it back again

yeah, yeah, yeah, yeah, fight to get it back again
yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

When somethings broke, I wanna put a bit of fixin on it
When somethings bored, I wanna put a little exciting on it
If somethings low, I wanna put a little high on it
When somethings lost, I wanna fight to get it back again

yeah, yeah, yeah, yeah, fight to get it back again
yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

When signals cross, I wanna put a little straight on it
If theres no love, I wanna try to love again

I’ll say your prayers, I’ll take your side
I'll find us a way to make light
I'll dig your grave, we'll dance and sing
What's saved could be one last lifetime

hey, hey, hey
yeah, yeah, yeah, yeah, fight to get it back again
yeah, yeah, yeah, yeah
fight to get it back again, yeah, yeah, yeah
fight to get it back again, yeah, yeah, yeah
yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

The Fixer,
Pearl Jam

O Adamastor...

2009-08-19T00:58:00.000+01:00

Aos 16 anos dobrei o Cabo-da-Boa Esperança...

Enquanto o filho do Coronel chocava carrinhos no convés sob o olhar atento do Adamastor eu tilintava chapéus de cinza do cigarro, suspensa naquela história de pedra, nas feições do velho gigante que me pareceu chorar um pedregulho quando não mais carrinhos a chocar e novamente apenas o imenso frio oceânico pela frente...

Aos 16 anos ía jurar que saltos de pé-coxinho sobre o Cabo-das-Tormentas e hoje o Tejo um fio de água que me estilhaça as naus (não as costelas) nos pontões do Terreiro do Paço... e a minha mãe no monte a viajar o pão para o forno, não a minha mãe já sem forças para a pá, sentada em pernas reformadas que o doutor substituiu por rodas, ou talvez não mais a minha mãe mas o meu pai que também já reduzido a pedregulhos depois de não mais a minha mãe a dizer-me
- Não cases que ele é mau filha

Eu na Praça do Comércio onde o rei montado no seu cavalo e vestido com cocó de pombo anuncia uma batalha que já foi, onde o cais das colunas aguarda navios que não chegam, onde o relógio do arco desespera por um relojoeiro que tarda, onde os mendigos no chão dos ministérios esmolam por um Inverno que os leve e onde os madrugadores da margem sul anseiam por um sentido que não têm. Eu à espera do boneco verde careca com uma perna à frente e outra atrás que faz parar os carros e andar as pessoas, a desejar que o boneco verde careca com uma perna à frente e outra atrás me dissésse para onde ir já que eu demasiado quebrada para saber...

53 anos e já não dobro cabos-das-tormentas, vivo-os nuns olhos baixos, de mãos trémulas e pescoço vencido... aos 16 anos face a face com o monstro, peito cheio de vento e a saber para onde navegar... eu que não queria ir às Índias, bastava-me um apartamento com vista para o Vale do Silêncio, um pequeno bar com licores para receber as visitas e um pequeno chiuaua chamado Adamastor, uma semana de Agosto na Quarteira (podia até ser em Alfarim, podia-mo-nos ficar por Alfarim juro) e uma ida ao S. Carlos no Aniversário... mas já não os dobro, vivo-os e então uma camisa mais clivada e logo dois quilos de mão que me levam três dentes fracos desde o aleitamento
- Sua porca, para quem é que te vestes assim?!

A minha mãe a empurrar o pão (ou a mim... deita-me a mim na fornalha mãe), ou o meu pai afogado em pedregulhos
- Ele é mau
O meu mais novo de olhos fechados a girar o globo encavalitado no apára-lápis e a interromper a rotação com o indicador, a abrir os olhos
- Na Austrália mãe, a mão do pai não chega à Austrália
Enquanto o do meio braços presos às grades da cama esticando-os para que eles do tamanho dos do pai
- Uma semana mãe, dá-me uma semana e ele não te toca mais
E o meu mais velho, na idade em que o brilho das retinas embaça, melancólico e consternado
- a "dor" do Jonny Cash dura meio cigarro mãe, eu medi, peço-te meio cigarro de dor e passa, não respondas por favor...

Não dobrei mais cabos, não fomos para a Austrália e os braços não esticaram... mas outra noite e meio cigarro de dor... não respondi... mais meio cigarro e eu dócil como uma bezerra... um maço inteiro de dor e finalmente a minha mãe
- Vem ter comigo... o pão está quentinho...

E bem longe o Adamastor em pedregulhos por mim...

" If I coul start again
a million miles away
I would keep myself
I would find a way... "

Experimentei e... gostei!

2009-08-08T23:06:00.000+01:00

Quando me faltam as palavras... pinto!

2009-08-04T01:42:00.000+01:00

Gogol

Menino de rua

Menina dos "Saltos-Altos"

Somebodies!

2009-07-30T01:02:00.000+01:00

Porque escreve com tudo o que é, porque pinta em letras de imprensa, porque me faz mais ordenado e porque me muda...

António Lobo Antunes

Não me sinto apenas feito para escrever como um danado, sinto-me feito para amar como um danado, numa doce ferocidade.
(...) Uma única mulher basta: ela é todas. Nem sequer é uma questão de maturidade, é uma questão de não ser parvo.

The Killers

2009-07-21T01:18:00.000+01:00

É certo que não sou um seguidor muito atento da indústria musical. Tenho as minhas bandas de sempre e são sobretudo essas que merecem a minha atenção. No entanto por vezes é bom deixar-mo-nos ir, dar uma oportunidade ás sugestões dos outros e as boas surpresas aparecem. Deles conhecia muito pouco embora o seu nome já fosse bastante falado. Ofereceram-me o bilhete para o SBSR no passado dia 18 (obrigado à menina dos saltos-altos) e o resultado foi uma ótima surpresa. Possivelmente o melhor concerto que assisti desde os eternos Pearl Jam em 2006 no Atlântico. Quando voltarem lá estarei certamente.

The Killers

Somebodies!

2009-07-17T08:28:00.000+01:00

E um pouco no seguimento do que Bertrand Russel diz, apetece-me iniciar uma pequena rubrica, para relembrar e enaltecer precisamente aqueles cujo interesse sincero nos elementos do seu trabalho os levou ao êxito e para os quais a adulação parece sempre ser e ter sido uma consequência dessa sua genuinidade e nunca o seu fim último.

E porque ontem o pude rever em Belém, é ele o primeiro dos "Somebodies"!, rúbrica onde apesar do título estrangeiro escolhi dedicar "apenas" aos nossos maiores nomes.

Jorge Palma

We´re the nobodies... wanna be somebodies...

2009-07-17T02:05:00.000+01:00

"Um narcisista inspirado, por exemplo, nas homenagens que recebem os grandes pintores, pode tornar-se estudante de arte, mas como a pintura é para ele apenas o meio de atingir um fim, a sua técnica nunca terá nada de interessante e os seus temas hão-de enfermar também da vaidade que o possui. O resultado é a derrota e o desapontamento com o ridículo em vez da esperada adulação. O mesmo se aplica àquelas romancistas em cujos romances aparece sempre como heroína, a imagem idealizada delas próprias. O verdadeiro êxito no trabalho depende sobretudo do interesse sincero posto nos elementos com que esse trabalho é realizado. "

A Conquista da Felicidade, Bertrand Russel

Como assim vazio?

2009-07-07T03:21:00.000+01:00

" Falar alto só para si, é um excitante intelectual, um devaneio dos solitários, sonho ou vingança. Tecem diálogos ao espelho as burguesinhas das vilas, fala o cego para o surdo sobre o mundo que os rodeia. Canta o galo capado, poucos o entendem. E poetas há, por essas secretarias e repartições, que vagueiam alta noite nas ruas da Baixa a esmiuçarem conversas de sua imaginação.

É natural. Vivemos numa época em que cada qual fala para si mesmo na companhia de muitos outros. "

O Anjo ancorado, José Cardoso Pires

Afastou os cortinados e num deslizar enferrujado descorreu a janela pelo caixilho de alumínio... por momentos, num daqueles instantes em que nos detemos hipnotizados em pormenores cujo grito é apenas reconhecido quando o silêncio é monesterial, ao observar os solavancos daquele deslizar, irritou-se quando pensou que aos pobres tudo se lhes estraga rápido "- Que raio, é como se os sacanas dos caixilhos tivessem consciência sócio-económica e só trabalhassem bem consoante quem por eles mais paga!" pensou... assomou à varanda e sentiu a tijoleira gelar-lhe a planta dos pés... a varanda era comprida mas vazia, cercada por um velho varandim onde torneadas bailarinas de ferro retorcido se detinham em pliés eternos... o céu rosa de fim de tarde que deixava adivinhar o sol quente do dia seguinte esvaneçera-se e agora, para além da lua, apenas as longínquas luzes do parque industrial que as suas dioptrias desfocavam em iluminações de natal resistiam ao breu da noite... Ora, como todos aqueles que solitários têm o azar de ter a consciência da sua solidão e cuja complexidade intelectual e emocional não permite não sentir o seu peso, pôs-se a tentar perceber, não porque razão se sentia vazio, pois esse esforço pressuporia a crença de que tal condição não lhe seria intrínsseca mas apenas ocasional e resoluvel, ideia que há já algum tempo havia abandonado, mas procurou antes definir que sensação era essa a de vazio... "- Como assim vazio?", perguntou-se... acendeu um cigarro, companhia de todos para os quais a quietude é tão insuportável como usual, o qual, enquanto procurava vizualizar, palpar esse vazio, se pôs a admirar na sua vida fugaz... distraído por momentos da sua busca metafísica atentou no som periclitante do tabaco em cada passa, pegou-o em frente do seu nariz e por olhos estrábicos observou como as cinzas se despiam da mortalha numa lenta e suave sensualidade virginal... o vazio, concluiu então para si, é uma reacção interior onde se dá uma irritação do diafragma, gerando uma ansiedade intelectual à qual, num instinto de homeostase é atribuído um significado, ou seja, a rotulação dessa mesma sensação cuja génese a tradição empírica exige tenha uma causa, o que dificulta a aceitação paciente e consciente da mesma, favorecendo o indesejado estado ansiogénico aumentado pela progressivamente desesperada busca dessa suposta causa... normalmente, e uma vez que a ruminação é inócua, opta-se por uma selecção atabalhoada de um bode-expiatório transformado em causa do vazio, compreensão ilusória que o faz diminuir, já que o vazio é nada mais nada menos que o desconhecimento daquilo que nos faz felizes e cuja génese, talvez por preguiça, limitação, fraqueza, nunca é procurado no interior, mas sempre no exterior... apagou o cigarro, recolheu-se para o quarto, correu os estores, deitou-se consigo e adormeceu.

R. I. P.

2009-06-26T09:58:00.000+01:00

Michael Jackson " The King of Pop "
(1958 - 2009)

A Loucura...

2009-06-20T22:56:00.000+01:00

" A psicologia nunca poderá dizer a verdade sobre a loucura, pois é a loucura que detém a verdade da psicologia "

Michel Foucault

Porque hoje em dia sentir parece que está "Out"...

2009-06-13T00:51:00.000+01:00

" Parece-me que os clientes que demonstram maior mudança em terapia são os que vivem os seus sentimentos de dor mais intimamente, mas também os que experienciam mais vividamente os seus sentimentos de euforia; aqueles em que a raiva é sentida de forma mais clara, mas o mesmo acontece com o amor; aqueles que conhecem o medo de modo mais profundo, mas igualmente a coragem ".

Carl Rogers

O meu avô da montanha

2009-06-09T20:41:00.000+01:00

Lembro-me de ti avô...

de te esperar num alegre entusiasmo de pardal, escoltado por azinheiras e eucaliptos da altura dos sonhos... lembro-me de ler bandas-desenhadas de algodão nas páginas azuis do céu enquanto tu picaretavas as entranhas da terra... recordo o cheiro do pão cozido a lenha e das sopas de café da avó, do aroma primaveril dos um-dó-li-tá das filhas da Ti Cegonha e de inalar um exército de girassóis enquanto tu agredido por suores e vapores de monstro que te agrilhoavam os pulmões... eu em acenos de adeus ao sol laranja que já se derretia nas águas calmas da tapada e tu a surgir bem lá ao fundo, numa silhueta de soldadinho de chumbo, depois do alarme berrar as sete, trazendo sempre em ti um pouco da montanha... eu que te chamava o meu avô da montanha, que sempre julguei que lá vivias, quando cada vez mais era ela a habitar-te, quando cada vez mais te apodrecia por dentro... a montanha que te roubou uma mão e eu a chorar no teu colo e a perguntar

- Dói muito avô?
- Meu querido, a dor é apenas uma opinião do espírito que o avô aprendeu a ignorar...

Mas a montanha que tu enfraquecias por tuneis de térmitas não te perdoou e crescia em ti desalojando o oxigénio dos teus brônquios de luto e atirando-te para uma cadeira de rodas...

E um dia a montanha venceu o meu avô... nesse dia eu nascia na Alfredo da Costa encadeado pelo brilhante esmalte da minha mãe enquanto no Alentejo os chaparros choravam resina pelo meu avô da montanha... que não conheci mas nunca esqueci... porque tal como a dor é apenas uma opinião do espírito, a morte não passa dum grande sermão... e o meu avô nunca foi em conversas de chacha.

Listen... carefully

2009-05-30T19:51:00.000+01:00

there's a girl on a ledge, who's got nowhere to turn
because all the love that she had was just wood that she burned
now her life is on fire, it's no one's concern
she can blame the world...or pray til dawn
but only love...can breakerfall
breakerfall yeah only love can breakerfall...fall

it's like she's lost the invitation to the party on earth
and she's standing outside hating everyone here
yeah she's her own disease, crying to her doll
but only love...can breakerfall
breakerfall only love can breakerfall yeah...

fall, breakerfall, love oh oh..
can breakerfall ooh yeah only love can breakerfall...
love, love, can breakerfall, fall...
love, ooh can breakerfall...
only love can breaker...

Breakerfall, Pearl Jam

Campeão Europeu 2008-2009

2009-05-28T06:56:00.000+01:00

Como é que se escreve "merecido" em catalão ?

Materialismo...

2009-05-26T12:03:00.000+01:00

" Sorry is the fool who trades is soul for a corvette

Thinks he´ll get the girl, he´ll only get the mechanic...

Sorry is the fool who trades is love for high-rise rent

Seems the more you make equals the loneliness you get... "

Soon forget, Pearl Jam

Consegui (mos)!

2009-05-18T08:31:00.000+01:00

Benção das fitas, 2009

Perdoem-me a auto-promoção mas... I f´n nailed it!

Conseguimos baixinha!

Conseguimos meus broder!

Conseguimos Paulinha!

Sublime...

2009-05-17T20:52:00.000+01:00

I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair
Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way

Hurt, Johnny Cash
(versão original NIN)

A Feira do Livro é amiga, tem sentido de humor e uma consciência social crítica!

2009-05-08T09:26:00.000+01:00

Porque é que a Feira do Livro é amiga? Porque me permite ler Goethe por 0,50 cent.

E porque é que a Feira do Livro tem sentido de humor? Porque enquanto Goethe é vendido a 0,50 cent., a Margarida Rebelo Pinto custa para cima de 10 Eur.

E porque é que a Feira do Livro tem consciência social crítica? Porque através do seu sentido de humor faz-nos olhar ao espelho e questionar: Sob que argumento, que justificação, que ideia lógica ou filosofia, correcta e consistentemente estruturados em que valores e ideais, poderemos nós justificar que havendo Goethe a 0,50 cent. e Margarida Rebelo Pinto a mais de 10 Eur., a segunda seja certamente no nosso país bem mais lida que o escritor alemão? Será que a resposta à "crise" não passa também um pouco por tentar perceber a fundo porque razão o "Portugês Suave" vende mais do que "O Fausto"?

" A Lisete tem um grande corpo, mamas cheias e um cu redondo e desde miúda que se orienta bem com os gajos que vai conhecendo, deve ter sido a mãe que lhe ensinou uma ou duas coisas. Já eu, que saio ao meu pai e tenho um rabo pequeno, não podia pôr o corpo a render nem que quisesse, porque ninguém quer aviar uma carga de ossos, embora tenha melhor aspecto do que as mulheres que fumam à beira das estradas do parque de Monsanto para ir buscar guita para a dose do dia. "

Amigo não empata amigo - Textos inéditos, em Site oficial de Margarida Rebelo Pinto

" - Não, não digo coisa alguma de mais. As regras só cortam os ramos supérfluos, fixando limites razoáveis ou convenientes... no teu modo de ver. Meu caro amigo, queres que te apresente um exemplo? Acontece com elas o mesmo que com o amor. Um rapaz apaixona-se por uma rapariga, junto da qual passa todo o dia, consumindo a vida na contemplação daquela a quem ama e empregando todos os bens, todas as forças, todas as faculdades para lhe provar que é inteiramente dela. Chega um simples burguês, com experiência da vida, e no gozo da consideração pública, e diz a esse jovem:

- Meu caro senhor, amar é humano, certamente, mas é necessário amar como ama um homem. Divida o tempo, dedique uma parte dele ao trabalho e dê à sua amada somente as horas que lhe sobrarem para recreio. Calcule bem as suas despesas e os seus bens e, se alguma coisa lhe sobrar, não o proíbo de lhe oferecer algum presente, contanto que não o faça frequentemente; por exemplo: no dia dos anos dela, ou no do seu nome e pouco mais.

Se esse rapaz seguir o conselho, poderá vir a ser um grande homem, e eu próprio não hesitaria em pedir a qualquer príncipe que lhe confiasse uma pasta de ministro. Mas o amor é que desaparecerá nele e, se for artista, nunca mais poderá provar que tem talento. "

Werther, J. W. Goethe

Não é óbvio? ...

Mr. Johnny Cash

2009-05-05T08:34:00.000+01:00

No tempo em que os homens cantavam com voz de homem, quando o carisma não vinha em saquetas (e o verdadeiro continua a não vir), quando era a musica e não o vídeo e quando as expressões "sexy" e "hot" valiam tanto como a borra do café... ladies and gentelman Mr. Johnny Cash!

Barcelona de Blanco y Negro

2009-04-30T08:39:00.000+01:00

This is England

2009-04-28T06:35:00.000+01:00

Gosto quando um filme me surpreende.

Muito bom!

Pelos céus do Barreiro...

2009-04-16T07:05:00.000+01:00

Era uma vez na biblioteca...

2009-04-14T07:41:00.000+01:00

Ela: Tens uma letra muito bonita!

Ele: Havias de ver a minha genitália...

I love a good pussy!

2009-04-13T07:56:00.000+01:00

(Sintra)

A Velhice

2009-04-08T07:21:00.000+01:00

(desenhado à vista)

" Os velhos gostam de dar bons conselhos para se consolarem de já não estarem em estado de dar maus exemplos "

La Rochefoucauld, François

Someone that cannot love

2009-04-07T10:19:00.000+01:00

You locked up your heart

You wake up with tears and stars in your eyes

You gave it all to someone that

Cannot love you back

Your days are packed

With wishes and hopes for the love that you've got

You waste it all to someone that

Cannot love you back

Someone that cannot love

Love, ain't this enough

You push yourself down

You try to take confort in words

But words

They cannot love

Don't waste them like that

Cus they'll bruise you more

You secretly made

Castles of sand that you hide in the shade

But you cannot hold the tides that break them

And you build them all over again

You talk all these words

You make conversations that cannot be heard

How long until you notice that

No one is answering back

Someone that cannot love

Love, ain't this enough

You push yourself down

You try to take comfort in words

But words

They cannot loveDon't waste them like that

Cus they'll bruise you more

Love, love, ain't this enough

Pushing around

You try to take comfort in words

But words

Well they cannot love

Don't waste them like that

Cus they'll bruise you more

Someone that cannot love

Love, ain't this enough

You push yourself down

You try to take comfort in words

But words

They cannot loveDon't waste them like that

Cus they'll bruise you more

Love, love, ain't this enough

Pushing around

To find little comfort in words

But words

Well they cannot love

Don't waste them like that

Cus they'll bruise you more

You know they'll bruise you more

Words they will hurt you more

Yes they'll bruise you

Someone that cannot love

Someone that cannot love, David Fonseca

Pelos céus de Lisboa...

2009-04-06T07:53:00.000+01:00

Porque ultimamente me faltam as palavras, prefiro o imediato das imagens...

U2?! Me2!!

2009-03-31T09:26:00.000+01:00

Bom, começo por dizer que a foto de cima foi tirada a cerca de 100 metros da minha casa e que as paisagens lunares que fazem parte do complexo industrial da CUF e que se inseriam na antiga fábrica de gessos e que captaram a atenção do fotógrafo holandês Anton Corbjin, que trabalha com a banda e referiu serem estas a sua maior inspiração, fazem parte da paisagem das minhas traseiras. O Expresso, que na altura dedicou 2 páginas a este bizarro acontecimento, com várias fotos tiradas no Barreiro, chega mesmo a dizer (tal era a procura por aqueles cenários) que "a antiga CUF está a transformar-se num cenário hollywoodesco.". Só o facto de surgirem incluídas numa mesma frase as palavras "CUF" e "hollywoodesco" já me trás lágrimas aos olhos... depois disto axo que o dito "depois que vi um porco andar numa bicicleta já acredito em tudo" será merecida e justificadamente substituído por "Depois que vi os U2 no Lavradio a tirarem fotos para o seu album já acredito em tudo".

Intriga-me apenas o facto de que em "Vertigo", cujo vídeo foi filmado nas tais paisagens lunares da antiga fábrica de gesso, a certa altura a letra reze assim:

" I'm at a place called Vertigo (dónde estás?) It’s everything I wish I didn’t know... "

ps: acho que amanhã dou ali um pulinho para tirar uma foto igual aos U2!

Britcom wisdom

2009-03-29T00:12:00.000Z

" It is better to be in the biggining of a ladder that you want to climb then in the middle of one that you don´t ? "

Dawn, The Office

O fim-de-semana como ele deveria ser sempre!

2009-03-23T05:48:00.000Z

Aí está, se me dissessem que todos os meus fins-de-semana seriam passados com amigos, no Algarve, a ver o Benfica ganhar troféus, eu seria um homem satisfeito!

Dentro de 1 mês... Barcelooooona!!

2009-03-19T06:32:00.000Z

Domingo no parque...

2009-03-18T06:26:00.000Z

Diz que me amas... sopra-o mesmo que num segredo de Estado, pega num galho e escreve-o no chão mesmo que depois o varras com o pé, aponta-me as copas de uma manilha num sorriso maroto mesmo que depois as esmagues no tampo da mesa para ganhar a vasa...

- Josefa, as malditas favas complicaram-me no estômago, tou c´uma azia dos diabos...

Perdi-me algures de ti numa solidão de farol apagado, tento alcançar-te e no entanto sempre quilómetros, por mais que eu em dedos dos pés e braços esticados como se tu a caixa das bolachas na terceira prateleira, não te consigo alcançar...

- Eu perguntei-te se preferias ovos escalfados mas disséste que te faziam mal ao fígado...

Admira-me por olhos emprestados de adolescente numa paixão de Verão, espreita-me por entre o fumo que dança para lá das febras no grelhador como nos bailes de Santa Quitérias, escreve-nos com a tua navalha num castanheiro envoltos num coração de cortiça marinado em resina, palma a minha mão num sobressalto de carteirista e pousa-me na relva para ver o lago dormir... luta por mim que não me perdes mas só assim eu me ganho...

- Já passa das três. Vamos andando que prometi à Ti´Guida ver o cano solto da cozinha e depois tenho dominó no Recreativo.

E gritaria que te amo num fulgor de locomotiva se não convencido que tu já surda para mim, se no teu olhar vazio de côr não apenas visse a solidariedade dormente de quem acompanha um caixão, se não convencido que tu desiludida numa consternação de condenada a subir os ultimos degraus do cadafalso...

- Queres ir então?

Diz por favor que me amas, di-lo agora neste manto ondulante de seda azul... não vires as costas, peço-te... olha-me, passa a mão no meu cabelo e morde-me a orelha enquanto mo dizes, vamos fingir que fugimos de todos e estamos novamente por trás do barracão das armas do meu pai onde mo disséste pela primeira vez... não me roubes este momento que eu sou tão tua e tu tão pouco meu...

- ... Vamos.

Xalana "O inconformado"

2009-03-16T08:50:00.000Z

É com regozijo que vos apresento Xalana, o rafeiro que todos os cães temem e que as cadelas julgam que conseguem mudar! Repare-se no poderio da galopada, no olhar destemido, na extensão do seu fiambre!

My Favourite Game

2009-03-14T21:54:00.000Z

I don't know what you're looking for
you haven't found it baby, that's for sure
You rip me up and spread me all around
in the dust of the deed of time

And this is not a case of lust, you see
it's not a matter of you versus of me
It's fine the way you want me on your own
but in the end it's always me alone

And I'm losing my favourite game
you're losing your mind again
I'm losing my baby
losing my favourite game

I only know what I've been working for
another you so I could love you more
I really thought that I could take you there
but my experiment is not getting us anywhere

I had a vision I could turn you right
a stupid mission and a lethal fight
I should have seen it when my hope was new
my heart is black and my body is blue

And I'm losing my favourite game
you're losing your mind again
I'm losing my favourite game
I've tried but you're still the same
I'm losing my baby
you're losing a saviour and a saint

My Favourite Game,
The Cardigans

Eterno retorno...

2009-03-14T10:57:00.000Z

- Porque receias conquistar-me?

- Porque aí começar-te-ei a perder...

- Que planeias fazer então?

- Sorrir até chorar...

A nova menina dos meus olhos... literalmente!

2009-03-14T10:46:00.000Z

Agora é só saír por aí a assassinar momentos...

Monstra 2009

2009-03-14T10:37:00.000Z

Idiots & Angels (Bill Plympton, USA)

Nos anos anteriores tive curiosidade mas acabava por não ir... desta vez fui e gostei! Hoje é a festa de encerramento no S. Jorge, portanto para quem como eu adora cocktails e freaks não há melhor!

Tiro e queda...

2009-03-05T08:29:00.000Z

E ali ensináste-me a perder... ali naquele banco de jardim, altar de pedra onde o nosso amor cordeiro foi sacrificado pela lâmina aguçada do teu não dá mais... e de repente eu já não ali contigo, eu a observar como as árvores nunca crescem iguais, a recordar-me das palmeiras no campo das cebolas que em prontidão de espanadores sacudiam das nuvens o fumo do escape da charrete amarela que antes de te mudares para Lisboa te trazia da Portela até mim, eu agora a sentir a Casa dos Bicos avançar encorralando-me contra os cargueiros no porto... tu a recordares-me de discussões, a justificares o teu não dá mais com episódios passados, a escalpelizar-nos no tom monocórdico e detalhado com que o meu professor de História do 9º ano relatava a queda do império romano, que tal como o nosso amor nunca haveria de conquistar o mundo... tu nos teus por isto, por aquilo e aqueloutro e eu detido no teu olhar de quem resiste como uma mulher mas acaba sempre por quebrar como uma menina em choro de berlindes, eu atento às tuas mãos numa magreza de quem jejuou durante dias a preparar junto do espelho um ponto final, onde as unhas num verniz desastrado deixavam adivinhar uma tentativa nervosa de compostura e assertividade como os primeiros passos de um bebé... eu a ver-me escorregar por entre a clivagem dos teus seios e a sentir o tremor dos teus tornozelos em pernas que já não sabiam abrir senão para me hospedarem, morada que sempre me aguardava apesar de todas as outras que clandestinamente visitava, pois que a mulher perfeita não se faz senão de muitas e onde a minha sede de ti não se renovava senão bebendo de outras fontes... ouvia então o teu sermão num arrependimento arrogante pendurado no meu beiço de menino mimado cujas traquinices sem maldade te foram desgastando como a valsa lenta das ondas que engolem as dunas da caparica... terminado o discurso e só então me olhaste nos olhos, num olhar pétreo que me trespassou, num orgulho guerreiro de William Wallace sobre o campo de batalha de Falkirk pejado de ingleses... como se ali tivésses aprendido a não ceder, a não mais chorar, a vencer... quanto a mim, era apenas mais um ralhete e certamente umas lágrimas jurando arrependimento enxugadas com juras de redempção e um jantar a dois no italiano ali como quem vira para a Estrela mas não chega a virar, te devolveriam imediatamente a mim numa travessa... na manhã seguinte lá estarias tu com um sorriso apaixonado de adolescente, vestida com a minha camisa de flanela, a fazer-me uma omelete de queijo com tiras de bacon frito e eu beijando-te a testa numa promessa de reinício gasta como a memória da minha avó Teresa que, desde que o meu avô Abílio bateu a bota vai para três anos, iniciou um caso com um alemão, um tal de Alzáimer que nunca vi mas com quem, segundo a D. Alzira que vai lá aquecer-lhe um chá de tília e cuidar dos piriquitos, passa o dia a conversar. Depois de entregar a minha encomenda a uma nova rica que conheci outro dia numa cervejaria fina para os lados da Lapa, recém-casada com um capitão cuja vida passada no alto-mar me permite entrar pela porta da frente sem receios de fuga pela janela com as calças na mão, dirigi-me para o teu 3º andar em Arroios, desviando-me a custo da chuva meteórica de velhos e prostitutas que se me atravessavam em contra-mão na Almirante Reis... trriiimmm...e nada... trrriiimmmm trrrrriiiiiimmmmmmm... e novamente nenhum sobe fofo pela rouquidão do intercomunicador... a moça da Veste Brasil a dizer que te viu sair apressada a tropeçar num trolley...ok, foi ver a mãe à terra... dei uma semana e como o sobe fofo continuava mudo liguei para a tua mãe que nunca me suportou e que entre os deixa a minha filha em paz seu porco e as ameaças de que os irmãos dela se te apanham espetam-te com um ramo de oliveira pelo cu e poem-te sal grosso e vinagre para te aliviar a dor, lá me confirmou que desde que havias discutido com ela ao telefone porque sempre te repetia que eu era má rés, nunca mais havia sabido nada de ti... na agência o teu patrão explodia em cogumelos nucleares detonados por todo o trabalho que havias deixado por fazer e ela que não me apareça mais à frente ouviu... nada, nenhum rastro, nem migalhas de ti, nem sequer um pedaço de tecido preso num galho, e então eu a caír em espiral numa aflição asmática e todos os dias a tocar no 3º andar de Arroios, a ligar para a casa da tua mãe que desligava ao ouvir a minha voz, a passar pela agência onde o teu patrão já arranjámos uma nova empregada, a procurar-te nos queques e meias-de-leite da Jóia do Chile, nas montras da Guerra Junqueiro, no 28 da Portela, no bater de asas das gaivotas no Cais das Colunas... e nada... eu sem fome, sem sono e a maldita espiral a afunilar... e então a procurar-te na caçadeira do meu falecido avô guardada no armário... e ali, eu que só me encontrava quando me perdia noutras saias, perdi-me para sempre por não mais encontrar a tua...

Annie Leibovitz

2009-03-03T08:47:00.000Z

Sou bem mais adepto do real que da ficção e como tal, também na fotografia, sou mais facilmente atraído pelo momento que acontece e não pela manipulação... mas admito que o trabalho desta senhora me prendeu o olhar!

What the... duck?!

2009-02-28T09:49:00.000Z

" Ode aos patinhos de borracha "

Da banheira o patinho fugiu

No patinho um buraco se abriu

Do buraco um coração de borracha saiu

E sem coração o patinho caiu...

Porque este blog também pensa nos pucuninos e uma vez que estava perdido no Nariz Azul desde o dia 25/03/2008, apeteceu-me dar-lhe uma nova casa...

Communication, the essential tool...

2009-02-27T06:17:00.000Z

I know the pieces fit cause I watched them fall away

Mildewed and smoldering, fundamental differing,

Pure intention juxtaposed will set two lovers souls in motion

Disintegrating as it goes testing our communication

The light that fueled our fire then has burned a hole between us so

We cannot see to reach an end crippling our communication

I know the pieces fit cause I watched them tumble down

No fault, none to blame it doesn't mean I don't desire to

Point the finger, blame the other, watch the temple topple over

To bring the pieces back together, rediscover communication

The poetry that comes from the squaring off between,

And the circling is worth itFinding beauty in the dissonance

There was a time that the pieces fit, but I watched them fall away

Mildewed and smoldering, strangled by our coveting

I've done the math enough to know the dangers of our second guessing

Doomed to crumble unless we grow, and strengthen our communication

Cold silence has a tendency to atrophy any sense of compassion

Between supposed brothers

Between supposed lovers

And I know the pieces fit

Schism, Tool

I know the pieces fit...

2009-02-25T10:25:00.000Z

A psique feminina é como os desenhos do M. C. Escher...

Tudo é ilusório e nada é o que parece...

Por vezes frustra, inquieta, angustía...

Até que deixamos de tentar compreender, decifrar, estruturar...

Aí verdadeiramente disfrutamos da sua beleza...

Quando a aceitamos...

Anedota de psicólogos

2009-02-19T07:00:00.000Z

- Quantos psicólogos são precisos para mudar uma lâmpada?

- Apenas um... mas é preciso que a lâmpada queira.

" Quando as pessoas estiverem prontas mudarão. Nunca o farão antes disso, e às vezes morrem antes de o poderem fazer..."

Andy Warhol

Fosse eu... Fosses tu...

2009-02-18T09:26:00.000Z

Fosse eu feito de papel
E o que sinto lápis de carvão
Escrever-me-ía páginas de mim
Poemas em batimentos de coração

Fosse eu máquina de escrever
Tu uma história por contar
Datilografaria cada letra
No crescente receio de te terminar

Fosses tu tinta da china
Eu pena na mão de um escritor
Pequenas gotas de ti absorveria
Para não esborratar o nosso amor

Fosses tu nua aqui comigo
Teria eu inspiração para escrever?
Inspiração certamente mas tempo não!
Ocupa-lo-ía a te f... fazer leite quente com mel
Para te fazer adormecer...

Don´t you know that the bird is the word?

2009-02-16T07:32:00.000Z

Isto é hilariante de tantas maneiras e perspectivas que tive de partilhar...

Conselho

2009-02-14T10:13:00.000Z

« Do not create anything: it will be misinterpreted, it will not change, it will follow you for all your life. »

Bob Dylan

"Eu cá gosto de Arte!"

2009-02-13T11:17:00.000Z

Jean-Michel Basquiat (1960 - 1988)

Qual é a expressão qual é ela que hoje em dia é tão vulgar ouvir nos meios mais urbanizados, sobretudo entre a faixa etária dos 20 aos 30, como o era a expressão "então hoje o que é que temos para o jantar? Oh não, judeu outra vez... " em Leipzig durante a II Grande Guerra?(rufar de tambores)... "Eu cá gosto de Arte!"... tão bonito, gostar de arte... ora eu ainda me recordo quando o meu irmão mais novo era puto e ao jantar pedia à minha mãe para fazer o "pudim do sr. chinês", com aquela caixinha azul com um mandarim amarelo, porque ele gostava muito desse pudim... tal como a minha pequena priminha Patrícia gostava que eu pegásse nela pela cintura e a fizésse saltar utilizando uma enorme bola de borracha como trampolim... "weeeeeee" dizia ela... ou tal como o meu irmão mais velho gostava de gozar carinhosamente com a minha avó e fazer-lhe questões do género "Oh vó, você acha que o Universo tem fim?" só para ouvir a resposta "Não sei filho, não estudei."... portanto, hoje gosta-se de arte tal como se gosta de um pudim à sobremesa, um trampolim improvisado ou as respostas ingenuamente hilariantes de uma avó, porque a arte hoje é fofinha, tem estilo, é colorida, é sexy, etc... e depois é ver quem aprende nomes de artistas mais rápido, quem os decora em maior quantidade e quem dá demonstrações de maior admiração por estes... ora um tipíco diálogo pode decorrer da seguinte forma: miuda de franja com óculos escuros estilo máscara de soldar: "Este fim-de-semana estive em Londres e fui ao Tate, vi lá quadros fantásticos do Warhol" rapaz anoréxico com calças de ganga coladas aos ossos t-shirt lisa e um lenço padronizado com cornocópias: "É verdade, ele é fantástico!" miuda: "Desculpa, fantástico é pouco, ele é um génio!" rapaz: "Desculpa, génio é o da lâmpada, ele é algo que olha nem sei que te diga!" miuda: "Desculpa eu é que nem sei que te diga de tão bom que ele é!" rapaz "Desculpa, eu amo o Warhol!" miuda "Desculpa o Warhol fazia o que quisésse de mim ainda hoje que está morto!" rapaz "Desculpa, amanhã mesmo vou-me incinerar e pedir para despejarem as minhas cinzas na campa do Warhol de tão bom que ele é!" miuda "Desculpa, eu estou aqui mas já me vou embora porque marquei para daqui a meia-hora com o homenzinho do talho para me cortar às fatias em forma de letrinhas para escrever Warhol comigo de tanto que gosto dele!" rapaz "Desculpa, já não te ouvi porque já incinerei para aí metade de mim de tanto que o venero!" miuda: "eu ainda te ouvi menos porque o senhor do talho já fez de mim um "Wor" de tanto que o aprecio!"... a acompanhar a esta veneração tão histérica e sedenta como vazia, arrogante e sem noção de ridículo, temos todo o fenómeno base desta adoração à arte que reside sobretudo e afinal de contas no conceito gasto e no entanto tão irreal do cliché do artista, do aparente "glamour" que rodeia músicos, pintores, escritores, etc, e que se traduz não pela sua arte efectivamente, pelo conteúdo, pois que esse é necessário estudar e sentir para compreender, o que extenua e consome demasiado tempo que pode ser passado a decorar nomes e a adquirir os artefactos desta subcultura como chapéus, lencinhos, óculos, a bebericar vinho, a fumar tabaco de enrolar, naquilo que é uma imitação rasca e uma pretenção de sentimento de pertença a essa elite intelectual, mas fazendo um corta-mato onde novamente pouco interessa o que se é, aprecia, ou sabe efectivamente, mas importa sim parecer que se é, que se aprecia e que se sabe, tudo isto em quantidade (pena é que também em qualidade) industrial... o título que escolhi para o blog foi sobretudo a partir desta ideia de "cosmopolitismo da moléstia dos «nervos», característico dos modernistas, e abraçado por Mário de Sá-Carneiro, para quem «estar maluquinho em Paris fica bem, tem certo estilo...»" (Nódoas na alma, a medicina e a loucura, Carlos Mota Cardoso(2008)). Para todos os que nessa ansiedade de glamour fácil, em que se confunde de facto a borra com o café, julgamos possuir dentro de nós um artista por revelar, mesmo quando inférteis de coragem, vazios de coração e espírito de sacrifício, criando enredos onde nos deslocamos rebeldes por entre classes sociais, como só um verdadeiro artista consegue fazer, talvez seja sensato olharmos com mais atenção para o dito "glamour" e descobrir-mos em Jean Michel Basquiat o jovem pintor tímido, impulsivo e auto-destructivo cuja ascenção e quedas meteóricas culminaram na sua morte por overdose com apenas 27 anos, em Jackson Pollock o alcoólico em permanente tratamento psiquiátrico que morreu após um acidente de automóvel, em Kafka uma personagem insegura, frágil e sensivel cujo ultimo desejo consistiu na destruição de toda a sua obra, antes de falecer num sanatória em Viena, no nosso Saramago, cuja grande parte dos seus dias era passada solitariamente entre o trabalho e a biblioteca, nos inovadores músicos de rock Jimi Hendrix e Janis Joplin que à semelhança de Basquiat perderam a vida aos 27 anos após overdose de várias drogas, ou Parker, uma das mais importantes forças rejuvenescedoras do Jazz, que sempre torturado pelas drogas e pelo alcoól e após esgotamento nervoso e várias tentativas de suicídio, morreu atormentado por doenças psíquicas e somáticas... a arte não é fofa, não é só glamour, não é status, é coragem, insistência, sentimento, excesso, desiquilíbrio e se traduz, por estes exemplos e também pelo de Van Gogh, a quem o reconhecimento foi negado em vida, como a tantos outros e que justificou o seu "suicídio pela sociedade" nas suas ultimas palavras onde, antes de disparar sobre o seu peito, referiu ser aquela a única forma de por fim à sua tristeza, numa quantidade consideravel de sofrimento. Pensemos todos então, duas vezes antes de nos referir-mos de forma tão leve ao artista que há em nós, em que consiste de facto se-lo e quais os proveitos e exigências que tal papel acarreta. Pessoalmente muitas vezes é a ansiedade e um certo mal-estar interior que me fazem escrever, pois raramente o faço quando estou bem. E por isso aprecio bem mais a companhia dos puros que se cagam de alto para este cosmopolitismo de prét-à-porter, feito à medida de bernardos e catrefas snifadores de coca, como o meu primo que veio de Trás-os-montes com uma mão na frente e outra atrás, trabalha na manutenção no Aeroporto da Portela depois de já ter sido pasteleiro, ainda chama "bjeca" à imperial e coloca o gel ás carradas puxando o cabelo para trás com as mãos em forma de garra, e que é mais bem educado e tem mais coração de artista do que qualquer veado ou cabra-pós moderna que tentam bancar uma de Matisse como se a água se transformásse em vinho.

Os melhores dias de 2008...

2009-02-11T09:16:00.000Z

Foto da autoria do José... também tenho saudades tuas meu velho...

Com as aulas e o trabalho o tempo escasseia para escrever, mas fica aqui um desabafo: Irra que tenho saudades de Barcelona!

Loretta Lux

2009-02-09T08:50:00.000Z

Nunca tinha ouvido falar desta senhora, mas gosto da originalidade e coragem do seu trabalho, da perversidade infantil nas suas fotografias. Eu sabia que haviam razões para ter medo de crianças...

Procura-se morto ou vivo...

2009-02-09T08:25:00.000Z

Este senhor é actualmente procurado por 6 milhões de portugueses, acusado de furto descarado... epa Pedro vai para a meretriz que te teve seu cabeça de porco! É tão certo o Yebda não ter feito penalty como tu não teres categoria nem para apitar um jogo de botões!